• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:43 

23:31 

Сентябрь это неизменно осенний вкус вишневых сигарет. Это запах сладких духов, к которым я ужасно привык. Это капли дождя в лохматых рыжих волосах. Это замерзшие пальцы рук. На одном из них вечным сном приютился дракон. На другом сияет темно-синий сапфир. Это старый тёплый полосатый свитер. Это гитарные аккорды. Такие же дождливо-тоскливые, как и мои мысли.
Это акварель ярких желто-рубиновых тонов.
Это кукольно-правильная кондитерская. С такими же улыбчиво-кукольными семьями. Словно с новогодней коробки песочного печенья.
Это травяной чай. Это память. Всего меньше месяца до страха.
Осень это я. Осень это смерть. Осень это горький вкус ядовитого вина из опавших кленовых листьев.

Глупый мечтатель спорил с луной. (с)

21:45 

У меня клиническая осень головного мозга. Когда хочется покупать новые уютные свитера, разгуливать с старом любимом черном пальто, в котором я такой "радостно черный", пить горячий кофе на скамейке в центре Москвы, ходить медленно и вдыхать запах умирающего лета.
В наушниках снова неспешные гитарные аккорды, в сумке-новая акварель, завтра-первый день осени и сидр в очень-очень родном кафе. Сейчас-теплый Дом и сигареты. Ими пропахло всё. Вкусная медовуха и уставший С. рядом. Помнится, с утра в душе мне тоже сегодня казалось, что он дома. А потом я вспомнил, что он уехал в пять утра.
У меня осень. С холодными руками, на которых я ненавижу наличие любых перчаток, с простуженным горлом, с отросшими до неприличия волосами, постоянно разлохмаченных ветром, со старыми песнями, с желтеющими листьями и с глупыми скупыми улыбками, когда чужая теплая ладонь опускается на моё плечо.
Осень, я люблю тебя.

@темы: Ходить по небу (с)

00:30 

01:27 

Второй круг-и мы никогда не умрем. (с)

Мои демоны отпускают меня ровно настолько, чтобы я успел полюбоваться на кровавый закат. Вздохнуть полной грудью и прослушать пару песен с привкусом какой-то особенной летней ностальгии. Но ближе к ночи мои демоны услужливо вручают уставшему мозгу обрывки памяти. И, честное слово, я скоро начну и правда есть свои руки от досады.
Сколько ещё раз я буду умирать? Сколько ещё раз буду прокручивать в голове возможные варианты развития тех событий? Мог ли я тогда помочь? Мог ли я...уйти вместо тебя? Правильно ли поступил, оставив тебя наедине с твоей болью, когда мне почти насильно запретили забирать её? Что я мог? ЧТО. Я. МОГ.
Как можно было настолько обидеться на то, что выносил миллионы раз за свою жизнь, чтобы явиться только на последнюю встречу?
Что я мог?
Мои демоны ставят на стол возу с двумя розами и тихо шепчут заезженные до тошноты строки. "Пара цветных лент...из твоих волос"
Алая и белая розы. Мой прощальный подарок.
Что я мог?...
"Я хочу утонуть в рыжей реке".
Что бы я ни говорил. Каким бы теплом после вечной мерзлоты не казались некоторые моменты жизни...Мои демоны всегда рядом. Это расплата за то, чего не смог.

@темы: Я выпиваю залпом и ухожу. (с)

00:06 

Она снова звучит так, как нужно. Вся музыка снова звучит так, как должна звучать. Дождь переплетается с нежными мотивами Мельницы, а мои миры в голове смешиваются под плей-лист из особенной папки. Да. Это именно то, по чему я безумно скучал.

@темы: Ходить по небу (с), Рвется тонкая нить между миром и мною (с)

00:58 

Твои глаза мягким светом отражаются в огромной, грубовато вылепленной чашке с чёрным чаем. Смеются игривым взглядом и тонут, тонут где-то глубоко в моих мыслях, поглощая остатки догорающего заката, так гармонично сплетающегося с блеском листиков мяты в дымящейся кружке.
Я заранее точно знаю, что стоит лишь поднять взгляд-я проиграю. Поэтому я смотрю на утопающий в чае закат. Я смотрю на медленно выползающие из-за кривых чаинок звёзды и почему-то дико злюсь на них за эту чёртову ассиметричность. Почему и в любви нельзя создать своих алгоритмов и правил? Почему нет таблеток, микстур и горячего молока с мёдом, помогающих от Весны? В нашем случае-от Лета. От лета лечит только бренди. За чисто символическую цену, купленный в ближайшем супермаркете. Горячий апельсиновый чай. И ледяной приторный капучино, выпивая который можно долго не поднимать на тебя взгляд, издевательски медленно облизывая с трубочки мятные сливки.
Мне всё ещё кажется, что твоя улыбка застыла где-то на ободке кружки. И я делаю обжигающий глоток, почти физически ощущая вкус...Вовсе не мятного чая. Дешевого бренди, который так ненавижу. Я снова закуриваю. А ты на другом конце стола тихо фыркаешь, лениво откидываясь в широкое удобное кресло. Нет, я не вижу. Просто...Научился угадывать без взглядов. Я уже готов ответить "нет" и почти опережаю тебя, но ты всё же оказываешься проворней.
-Нервничаешь?
-Нет.-почти не смешно. Все твои действия-заезженная пластинка. Но почему тогда? Снова. Снова пальцы тянутся к сигарете, снова взгляд бессмысленно выводит свои миры в простой чашке чая, уже раз пятый за вечер разбавленного кипятком. Он даже почти не пахнет. И я снова заготавливаю своё нет, но ты вновь опережаешь мои мысли.
-Может, всё же, взять тебе выпить?-ненавижу твою усмешку в такие моменты. Нет. У тебя есть четыре любимых вопроса. И на каждый из них я никогда не успеваю сказать "нет" раньше, чем зазвучит твой голос. Чёртов насмешливый, прокуренный голос.
-Нет.-пальцы чуть сильнее сжимают сигарету, почти ломая пополам белый цилиндрик. Ну, что же я молчу? Можно ведь просто встать, два раза подряд ответить нет и уйти, выход за спиной.
-Ты носишь её?-бинго. 1:0 в твою пользу. Я молчу. Залпом допиваю злосчастный чай, уже совсем не любуясь загорающимися звёздами, плавающими средь чаинок и листьев мяты. И в голову ударяет так, словно бренди и в самом деле был не только памятью. "Что с тобой происходит?" спросили меня, обеспокоенно заглядывая за завесу отросшей пепельной чёлки.
-У меня Лето.-глупо улыбнулся я, стряхнул пепел на новые джинсы, втирая его ещё тёплый в светлую ткань. И машинально пачкая и пальцы, и ткань, и свою репутацию адекватного, здравомыслящего человека.
Я поднимаюсь из-за стола. С каждым днём наша выдержка работает всё хуже, да? Ты не выдержишь первым. Но лучше бы было наоборот. Я сухо благодарю тебя за сигареты и за чай. Я ведь не курю больше. И не пью по вечерам чай с чужими мужчинами. А ещё я ложусь спать до 12 ночи и читаю классику перед сном. Я почти не пью, знаешь. И вроде, стал солиднее выглядеть. Всё же, мне давно не 15. А ты...В твоём случае давно пора посадить ребёнка, завести дерево, построить жену и что там ещё делают приличные люди? Пить виски со льдом по вечерам, пролистывая очередную папку со скучными бумагами, выкуривать пол сигары на важных приёмах, забыть имя на букву Ю...
Я не слышу последний вопрос. Меня словно выносит из душного, ненавистного, тесного кафе. И мне почему-то кажется, что на улице должен идти снег. Но сейчас почти июнь. И не снежный ураган, но ласковых южный ветер треплет мои отросшие до середины спины волосы. Машинально провожу по ним ладонью. И тихо ругаюсь. Очень тихо. Я ведь...Не матерюсь больше. Когда ты успел стащить резинку?
Тихо вздыхаю и с тоской оглядываюсь на захлопнувшуюся за спиной хлипкую дверцу. Мне уже почти не мерещатся твои смеющиеся глаза в каждом глотке мятного чая.
Ты не справишься с этим летом. А я не изобрету от него лекарство.
Почему же в любви нельзя по системам?

@темы: Что стало с твоей зимой?, Ходить по небу (с)

20:18 

Он вынуждает выскочить из электрички на станцию раньше. И в светлом пальто и сапогах, с дурацкой улыбкой на лице идти. По грязи, по мягкой отмёрзшей хвое цвета пустынного песка, смешанного с пеплом. Он заставляет вдыхать запах мокрой земли и костров, которым дышишь осторожно, не давая полностью заполнить лёгкие, задыхаясь с непривычки. Словно прыжок с утёса. На секунду задерживаешь дыхание, а если не успел, лёгкие просто разорвёт. Он ласково цепляется за рукава и дарит мне самый прекрасный закат. Тот самый, с мостом, деревьями и железнодорожными путями. Тот самый пьяный закат из детства.
Мало. Чертовски мало. С сожалением смотрю на одежду и обувь. Безупречно чистое, снова. Немного печально, что не осталось ни следа от встречи с Ним.

@темы: Рвется тонкая нить между миром и мною (с), Ходить по небу (с), Шакалиные сказки

23:49 

Меня нет. Меня нет. Меня нет.
Я не могу ответить на вопрос "чего ты хочешь?". Я не могу ответить а вопрос "кто ты?". Кажется, я потерялся в этих жизнях без права на покой. Видимо, я не могу что-то найти. И мне приходится возвращаться. Снова и снова.
Меня нет. Меня нет. Меня...нет.

@темы: Рвется тонкая нить между миром и мною (с)

18:05 

Ты вечно недоволен тем, что сам создал.
Я-продолжение мысли твоей.

19:43 

А на меня у него снова нет слов.

22:28 

Хочется кричать.
Не уходите.
Не надо.
Пожалуйста.

@темы: Это мои волки, моя стая. (с)

01:07 

Сам со всем справлюсь.

22:14 

Ты был большой главой в моей жизни.
Прости. Прощай. И прощаю.
Я знаю, что мы ещё встретимся.

18:50 

Я не понимаю зачем. Откровенно не понимаю зачем, почему и почему именно сегодня утром. Но ладно, хорошо. Что-то не так с этим миром...

Du bist alles was ich bin
und alles was durch meine Ader fliesst. (c)

@темы: Что стало с твоей зимой?

01:42 

Все такие шибко умные. И смелые, главное.

20:21 

Хватит.
Просто хватит.
Я никому ничего не должен.

@темы: Я выпиваю залпом и ухожу. (с)

23:55 

Лес начинает следовать за мной ещё с вечера. А ближе к ночи заполняет собой улицы, вагон метро, даже воздух. Чужие конечности и тела превращаются в мшистые деревья, пальцы нежно ласкают нежные стебельки высокой травы без названия. Лес обволакивает шумом дождя и запахом мокрой земли. Мне не нужно видеть его, чтобы почувствовать. Я передвигаюсь слишком быстро, пусть, редкие прохожие и не заметят. Под моими ногами порастают поникшие, мокрые растения, появляются сучья и хвоя, выстилая ковёр под моими мокрыми кедами. Лес скребётся в стёкла машины и не хочет меня отпускать. Я улыбаюсь. как могу улыбнуться ему. И обещаю, что вернусь завтра.

@темы: Непреодолимо приближаясь к запретной черте (с), Рвется тонкая нить между миром и мною (с)

20:04 

Осень понемногу подкрадывается. Она для меня- Осень. Именно так, неизменно, с большой буквы.
Метрообразные бумажки и флаера теряются по карманам. Кладутся туда и пропадают. Наушники ломаются, люди становятся агрессивными. между сном и реальностью возникают странные вопросы. В вагоне метро кто-то шепчет на ухо на мёртвом языке. Тихо и липко.
Запомнившийся мне с детства клён единственный в лесу неизменно окрашивается алым раньше всех. Напитки приобретают яблочно-медовый вкус сидра и лёгкий аромат горячего зелёного чая. Пишется легче.
Больше не шарахаюсь от зеркал. Она преображает всех в моих глазах. И меня самого.
Небо всё выше, дальше, холоднее. Облака тяжёлые, как мокрая вата. Нависают над исполинами домов. В мысли вплетается слабый аромат Греции, на языке вертятся подобно нежной карамели древние имена.
Сигареты приобретают першащий вкус.
Рвутся крылья. Не могут прорваться через материальную оболочку. От этого ломит тело и душу.
Надписи цветными мелками на столе наконец-то привыкают к поверхности, сливаясь с ней. Рисунки становятся более выразительными. Старенький ловец на пару с кусочком янтаря кого-то ловит.
На языке мерзкий привкус лакричных леденцов. Вишневой жвачки. Кофе.
Она всегда очень некстати.
Добро пожаловать.

@темы: Ходить по небу (с), Рвется тонкая нить между миром и мною (с), Непреодолимо приближаясь к запретной черте (с)

20:02 

Я приношу с собой кусочки репейника, капли дождя в волосах и цепкую траву, запутавшуюся в шнурках мокрых кед. Я приношу с собой немного осеннего Леса.

@темы: Рвется тонкая нить между миром и мною (с), Я выпиваю залпом и ухожу. (с)

My winter

главная