S. Winchester~
Твои глаза мягким светом отражаются в огромной, грубовато вылепленной чашке с чёрным чаем. Смеются игривым взглядом и тонут, тонут где-то глубоко в моих мыслях, поглощая остатки догорающего заката, так гармонично сплетающегося с блеском листиков мяты в дымящейся кружке.
Я заранее точно знаю, что стоит лишь поднять взгляд-я проиграю. Поэтому я смотрю на утопающий в чае закат. Я смотрю на медленно выползающие из-за кривых чаинок звёзды и почему-то дико злюсь на них за эту чёртову ассиметричность. Почему и в любви нельзя создать своих алгоритмов и правил? Почему нет таблеток, микстур и горячего молока с мёдом, помогающих от Весны? В нашем случае-от Лета. От лета лечит только бренди. За чисто символическую цену, купленный в ближайшем супермаркете. Горячий апельсиновый чай. И ледяной приторный капучино, выпивая который можно долго не поднимать на тебя взгляд, издевательски медленно облизывая с трубочки мятные сливки.
Мне всё ещё кажется, что твоя улыбка застыла где-то на ободке кружки. И я делаю обжигающий глоток, почти физически ощущая вкус...Вовсе не мятного чая. Дешевого бренди, который так ненавижу. Я снова закуриваю. А ты на другом конце стола тихо фыркаешь, лениво откидываясь в широкое удобное кресло. Нет, я не вижу. Просто...Научился угадывать без взглядов. Я уже готов ответить "нет" и почти опережаю тебя, но ты всё же оказываешься проворней.
-Нервничаешь?
-Нет.-почти не смешно. Все твои действия-заезженная пластинка. Но почему тогда? Снова. Снова пальцы тянутся к сигарете, снова взгляд бессмысленно выводит свои миры в простой чашке чая, уже раз пятый за вечер разбавленного кипятком. Он даже почти не пахнет. И я снова заготавливаю своё нет, но ты вновь опережаешь мои мысли.
-Может, всё же, взять тебе выпить?-ненавижу твою усмешку в такие моменты. Нет. У тебя есть четыре любимых вопроса. И на каждый из них я никогда не успеваю сказать "нет" раньше, чем зазвучит твой голос. Чёртов насмешливый, прокуренный голос.
-Нет.-пальцы чуть сильнее сжимают сигарету, почти ломая пополам белый цилиндрик. Ну, что же я молчу? Можно ведь просто встать, два раза подряд ответить нет и уйти, выход за спиной.
-Ты носишь её?-бинго. 1:0 в твою пользу. Я молчу. Залпом допиваю злосчастный чай, уже совсем не любуясь загорающимися звёздами, плавающими средь чаинок и листьев мяты. И в голову ударяет так, словно бренди и в самом деле был не только памятью. "Что с тобой происходит?" спросили меня, обеспокоенно заглядывая за завесу отросшей пепельной чёлки.
-У меня Лето.-глупо улыбнулся я, стряхнул пепел на новые джинсы, втирая его ещё тёплый в светлую ткань. И машинально пачкая и пальцы, и ткань, и свою репутацию адекватного, здравомыслящего человека.
Я поднимаюсь из-за стола. С каждым днём наша выдержка работает всё хуже, да? Ты не выдержишь первым. Но лучше бы было наоборот. Я сухо благодарю тебя за сигареты и за чай. Я ведь не курю больше. И не пью по вечерам чай с чужими мужчинами. А ещё я ложусь спать до 12 ночи и читаю классику перед сном. Я почти не пью, знаешь. И вроде, стал солиднее выглядеть. Всё же, мне давно не 15. А ты...В твоём случае давно пора посадить ребёнка, завести дерево, построить жену и что там ещё делают приличные люди? Пить виски со льдом по вечерам, пролистывая очередную папку со скучными бумагами, выкуривать пол сигары на важных приёмах, забыть имя на букву Ю...
Я не слышу последний вопрос. Меня словно выносит из душного, ненавистного, тесного кафе. И мне почему-то кажется, что на улице должен идти снег. Но сейчас почти июнь. И не снежный ураган, но ласковых южный ветер треплет мои отросшие до середины спины волосы. Машинально провожу по ним ладонью. И тихо ругаюсь. Очень тихо. Я ведь...Не матерюсь больше. Когда ты успел стащить резинку?
Тихо вздыхаю и с тоской оглядываюсь на захлопнувшуюся за спиной хлипкую дверцу. Мне уже почти не мерещатся твои смеющиеся глаза в каждом глотке мятного чая.
Ты не справишься с этим летом. А я не изобрету от него лекарство.
Почему же в любви нельзя по системам?

@темы: Что стало с твоей зимой?, Ходить по небу (с)